Bernd Lüttgerding

     Dunst umfließt den Turm, zuckend im Gemeißel matter Vogelstimmen und schwappt heiß ins Sonnenzimmer. Auf der Straße flirren trügerische Tümpel aus Luft und Licht. Atem stockt.
     Was tust du jetzt, Leni ?
     Endlich entwurzelt den Blick zögerndes Auf und Abgehen, flicht ihn in einen Kreis kurzer Strecke, immer an der Wand lang, an Fenster um Fenster vorbei, bis er wieder Weites sucht. Hier erbreiten sich Stoppelfelder, verschwimmen in brodelnd Halbdurchsichtigem. Ganz fern und blühend grau der Hain, die Ahnung einer Stadt. Langsam nur brandet Weile auf Weile im Meer der — Komm mich besuchen, wenn du magst. Hat sie das gesagt ? — Oder ich ? Durch die Leere, himmelweiß hallen die Wellen, die Tropfen, die fallen, träge und taktlos. Ein gastrales Stimmchen aber wispert zart und unbeirrbar. In den Zug setzen, einfach, und zu ihr fahren.
     Ein denkbarer Bahnhof. Unverständliches räuspernd tosen Lautsprecherstimmen durch die Säle. Abschiedsfiguren baden darin. Was noch ? Steif und gelb rollt ranziger Atem treppan auf den Bahnsteig. Eine vergessene Quarre watschelt tränend vorbei, ertrinkt im Kreischen des haltenden Zuges. Noch etwas ? Ein Wankender gröhlt in die Aussteigenden, das könne doch nicht, könne doch alles nicht wahr sein. Wachpersonal kommt gerannt, erst leise, dann schreiend, demonstrativ sich aus dem Gesicht fächernd des Trunkenen Rausch. Als sie an ihm zu zerren beginnen, wird er vorne feucht und kippt um. Einander in den Armen liegen, zwei alte Damen. Und dort die Wiedervereinigung eines Liebespaares, vager Anblick zwischen Erhebung und Abscheu. Stumm federn die Zeiger von fünf oder sechs Uhren, bis ein Pfiff ins Führerohr schneidet und das Panorama mit einem Ruck aus den Fugen gerät. Wenn Engel reisen, lacht der Himmel. Reisen aber Liebende, weint er nicht. Der Himmel ist nur weiße Flammenflut.
     Gepfercht in rotes Plastpolster das Vorbei betrachten. Bekanntes verruckelt, flache Weite, zitternde Felder, flatternde Haine, Städte im Nebel. — Alles wie gehabt.
     Wortflockengestöber entbraust dem Gedränge; aufstiebend im engen Abteil wirbelt und staut es sich deckennah, dröhnt dumpf im Räder- und Schienenchor. Die dicke Larve gegenüber kann nicht an sich halten, Kekse in die Runde zu reichen — verkniffener Danksagungen gewiß.
     Gewiß, gewiß.
     Luft spielt Wasser-auf-der-Straße. Ein Auto pflügt hindurch. Weiter. Bis das Haus, ihre Tür erscheint. Bis ein zweites und drittes Klingeln Lenis Zimmers Leere durchstöbert und ein Warten im Flur beginnt, wachsam aufhorcht bei jedem Geräusch und eifrig den Eingang belauert. Endlich endet es mit ihrem Gesicht, das tagbeladen hereinschlüpft, — endet mit einem vereisten Blick.
     Nein.
     Es war im Fliederwald — gewiß. Lag nicht Dämmer schon bei den Stämmen — als wir uns entgegenstanden im Blütenfall — und ein Ja, duftbespreizt — auf uns herab schien ? — Es war nicht nur herbes Dunkel, gleichend etlich anderem. Zwischen gleich und Gleichem Gestammeltes.
     Dein Flüstern, immer hörbar, wie es im Turm sank.
     Die Tür — nein, du öffnest ja.
     Wer sagt, sie ist allein und wartet ?
     Oder ein anderer, ein Verdutzter öffnet, wirft gelassen eine Frage hinter sich.
     — Bewohnt sie nicht längst eine gänzlich andere Welt ?
     Bereits gelber leuchtet das Land. Sperlinge kreischen im gebüsch am Fuß des Turms. Unscharfes Glitzern.
     Es ist kein Verlaß.
     Als Wind aufkommt, spannt er einen Wolkenbogen über den Horizont. Wind verwischt die Kimmungen, treibt Staub über die Felder. Zeit treibt Tage durch die Nacht.
     Kein Verlaß.
     Und keiner könnt sagen, sie wartet noch, freut sich doch, ist nicht Nachmittagstraum nur, und gewesen.
     Wer sagt, sie ist nicht geträumt, entsprungen dem Nichts eines Tages ?
     Leni, in die Stille gesprochen.
     Was könnte sie jetzt grade tun ?

     Immer mehr Wolken wallen blauschwarz, bergig geballt über Äcker hin, die schön im Schatten schwinden. Inmitten klafft ein Abend. Sein Rot rinnt durchs Regengebirge, tropft auf den Wald und die Nachtstadt. Dicht darüber blinkt ganz kurz ein weißer Riß.

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